Friedrich-Wilhelm von Herrmann

Wenn erst die Rosen verrinnen, aus unseren Vasen oder vom Strauch und ihr Entblättern beginnen, fallen die Tränen auch.

Wo das verlorene Ich, zersprengt in Stratosphären, Opfer des Ions, Gammarstrahlenlamm, ist, Teilchen und Feld, Unendlichkeitschimären, auf unserem grauen Stein von Notre Dame.

Auch die Nornen tauchten tief, doch traurig lernte Ich, dass kein Ding sei, wo das Wort gebricht.

In Dankberkeit und Verehrung, lieber Herr Professor von Herrmann.